знаешь, я катастрофически не люблю стихи.

ни свои, ни чужие.
знаешь, я совершенно необузданно могу читать что-то взахлеб, упиваться рифмами и ритмом.
могу днями напролет придумывать, вдохновляться, ловить Музу за подол и рукава, записывать и зачеркивать...
по сто...
неет, по несчетному количеству раз марать бумагу и выплескиваать мысли.
мысли и эмоции. эмоции и желания.
и из всего этого сора выбирать крупицы нужного.
крупицы того, что действительно мне сейчас так необходимо.
знаешь, я вот пишу-пишу, стараюсь-стараюсь...
да даже не стараюсь, если честно.
просто пишу.
пишу то, что вбредет в голову и осядет там на ... да хоть на секундочку.
осядет именно там - в голове.
и немножечко в душе.
знаешь, иногда кажется, что вся жизнь - она там, в стихах.
именно там и нигде больше.
а остальное - наносное, придуманное и неважное.
хотя на самом-то деле - все наоборот!

пишешь, убегаешь от себя.
или наоборот - к себе...
пишешь, и чувствуешь облегчение.
о_ПУСТО_шение.
и опустошается душа, опустошается голова.
и то, что осело - зазиповывается, архивируется и не касается...

вот потому я и не пишу "веселых" и "хороших" стихов.
потому как не хочется опустошать это в себе.
и не хочется избавляться от этих эмоций.
и только негатив опустошаешь до дна.
до того, как глаза высохнут и последняя капля, последнняя слезинка выскользнет из глазницы, разобьется о клавиатуру/лист с хрустальным звоном и понимаешь - ВСЁ! - выстрадала.
опустошилась.
отпустила.
отпустила себя из ситуации и ситауцию из себя.

я катострофически не люблю чужих стихов.
потому как - какой бы я ни казалась - я очень неуверенна в себе.
придирчива до мелочи. до штриха.
читаешь чужие - обязательно интересные - произведения и видишь...
видишь. у них-то -ОГО-ГО! - ситуация!
а у меня так - всплеск.
и у меня это пустозвон да пустоцвет.

пропускаешь лирику через себя, воспринимаешь себя фильтром.
призмой. с несчетным количеством граней, но все же... призмой.
а фильтром быть ой как не хочется.
хочется самой быть лирикой. и чтобы это у тебя - ОГО-ГО!
и чтоб для самых-самых "своих" людей ты был лирикой.
а не фильтром.
не призмой.
не тем, через кого пропускают.
а тем, кого пропускают через себя.
дл я самых-самых своих быть... просто услышанной и понятой.
и только глаза_в_пол и - ни слова.
ты фильтр, к чему тебя слушать?
ты призма - зачем понимать?

и это все чистой воды эгоизм.
и чистой воды разговоры
и я нихуя не гений (с)
и вокруг - так много всего хорошего и прекрасного, а ты пишешь "чернуху" и сама же заморачиваешься на ней.

я не люблю своих стихов. да и не стихов вовсе, так...
потому как опустошаешься до дна. как чашка выпитого кофе на столе под утро.
я не люблю чужих стихов. потому как не призма я вовсе...

и все читаю, читаю, читаю...
взахлеб и неистово.
пишу-пишу-пишу...
не могу написаться.
никак не могу ВЫписаться до дна...

чтобы бросить навсегда эту дурную привычку.
она - знаешь - даже опаснее и серьезнее курения.
бросить - как отрезать, и...

знаешь, я катастрофически не люблю стихи.