Знаете что я больше всего не люблю в ссорах?
Блефа и местечкового терроризма во время ссор. Этакая театральная трагедия с доставкой на дом.
Нет, ссоры я конечно в-принципе не люблю, но вот это - особенно.

Когда руки заламываются и весьма причудливо выгибаются, губы закусываются, помада искусно размазывается по щекам.
Главное в этом блефе - случайно не накрасить ресницы. Потому как самая водостойкая тушь в накал страстей и бурного пускания слез вторым слоем ложится на щеки. Прямиком на размазанную помаду.
Блефуют все. И даже мужчины, весьма далекие от театрального жанра.

Так или иначе один заламывает руки, умудряясь по-одной выкидывать вещи из шкафа и выискивать попарные носки.
Второй же в это время либо орет что-то невразумительное, либо тихо наблюдает за происходящим.
Ну, или не наблюдает.

Весь блеф же, обычно, состоит в том, что этот первый совсем не хочет уходить и ломать комедию.
Все дело в том, что ему не хватает нежности/тепла/любви/улыбки/секса/сериала по выходным/чемпионата мира в четверг/пирогов с капустой/цветов в полиэтилене/свой вариант ответа. Нужное подчеркнуть.


И вот манерно хлопают двери, бьется посуда -фарфоровые вазы, кстати, звонче- и выкидываются вещи из шкафа.
И хочется, чтобы остановили, погладили по голове и вытерли сопельки.
Только вот кукиш с маслом! Хочется залить в этого истерика пол литра валерьянки. Или дать по голове чем-нибудь тяжелым.
Чтобы угомонился.

Я как-то по молодости тоже так блефовала. Пару раз блефанула, а потом, делая йодовую сеточку на припухших синих запястьях, за которые меня удерживали от "ухода", поняла: ну нахуй.
Правда, посуду до сих пор люблю бить.
Натура я истеричная. Да и вазочки, опять же, весьма эстетично бьются.
Но бью я их в малых количествах и сугубо для привлечения внимания к собственной персоне.
Типа: э-э-э-э ну, я тут сказать вообще-то хотела...

Проще сказать, что хочешь ты этот несчастный веник из роз и открытку за 14 рублей с серыми мишками "митую" или как их там, чем цельный вечер, который можно было провести с пользой -в блог опять же написать, книжку почитать, в ванной поваляться, вина испить, трахнуться в конце концов- потратить на терроризм своей второй половины.
Вторая половина не поймет и не оценит, а только все-таки когда-нибудь трахнет по голове чем-нибудь чугунным, дабы угомонить.

Да и лучше быть человеком слова. Сказал "ухожу" - так уходи же ж уже, не трепи нервы дай Дом-2 досмотреть. Нервы я потом, после ухода твоего сама себе потреплю, за мной не заржавеет.
А не собираешься уходить - так и сядь расскажи че маешься, в самом-то деле.

Эх, особи человеческие - постоянно себе жизнь усложняют.
Мы ж не Нострадамусы - предугадывать, что там у другого человека в мозгу перещелкнуло.
Да и будь я Нострадамусом - все равно нихрена не понятно было бы. Человек, а особенно женщина - существо такое, порой само не знает чего хочет и от чего мается. Может вообще, ПМС просто, начальница - сучка и Любка - дрянь, платье такое же купила. Или карбюратор барахлит, ботинки новые жмут и на работе какая-то фигня творится.

И не надо этих заламываний рук, а то сломаете их когда-нибудь окончательно, право слово.
И, это, Дарлинг... Если я когда-нибудь так истерить начну, ты меня все-таки трахни по голове сковородкой, чтоб в себя пришла, ладно?